Пускай мир будущего нам неведом,
Пусть мы ничтожны, жалки и смешны,
Но всё ж мы тянемся за чьим-то следом,
Чтоб разгадать волнующие сны.
Жить только настоящим скучно, тесно,
Нас манит то, что будет с нами… и
Что незнакомо нам, что неизвестно,
К чему стремим мы щупальцы свои…
И вот вопрос, который неизбежен:
Как нам осилить эту мглу времён
И этот путь, который не исслежен,
Который в будущее углублён?.
Кто даст ответ на этот, столь томящий,
Такой упорный, роковой вопрос —
Не наш ли день, печальный, настоящий,
Не прошлый ли, что к нашему прирос?.
Ужели ж тот, кто думает об этом,
Тот воду льёт, напрасно, в решето?.
Ужели даже не дано Поэтам
Разворожить проклятое: никто!?.
Увы, придётся зачеркнуть ужели
И надписать над ним на самом деле…
