Евгению Кропивницкому
Давно я не писал стихов. И это
Меня смущало, Но молчу…
Пробелы в творчестве поэта —
Увы — подобны палачу.
Ах, все равно: тюрьма, топор ли,
Или отточенный стилет,
Но слышит, как клокочет в горле,
Немотствовавший, с год, поэт.
Мелькает красная рубаха,
Маячит роковой помост…
Но чувства горести и страха
Ему готовят новый пост.
Он — ожиданье, он — тревога,
Он метры, ритмы растерял,
Он словно занемог немного,
Не спит — не в помощь веронал —
Он позабыл, что это значит:
Октава, триолет, сонет…
Ему не разрешить задачи,
Он чувствует: он не поэт…
И вдруг: всё разом озарилось,
И пишет он, душой ожив,
Он чует — змейкой заземлилась
И тема и её мотив!..
Он счастлив: возвратили боги
Ему его желанный дар,
Он снова на своей дороге,
И снова розовый угар,
Объял его перо и мысли,
Его и лексику и метр,
Он знает: вновь над ним нависли
Прозвания: учитель, мэтр!..
И обнимает палача он —
Пустой, немой, безстишный год…
Решает тут же, сгоряча он:
Вот настоящее… И вот
Всё, что писал он раньше — тупо,
Что впредь напишет — это: да!..
И улыбается он глупо:
Ах, всё на свете ерунда!
Одна Поэзия нужна мне,
Не только мне, а всем и всем…
Пред жертвенным простершись камнем,
Пусть снова год я буду нем,
Зато потом скажу я Миру
Такие нужные слова,
Что Мир мою оценит лиру,
Которая ещё жива,
Которая бренчать не станет,
Которую я не продам!..
Которая то больно ранит,
А то врачует, как бальзам!..
Я нужен, нужен, нужен!
Я должен к Правде, к Свету звать,
Живой изгой своих жемчужин,
Своим зовущим вдаль опять!..
И счастлив он. Вернули боги
Ему его сладчайший дар,
Он снова на своей дороге
И снова творчески не стар!
