Как будто всё всем надоело.
Застыли чувства; ум зачах;
Ни в чем, нигде — живого дела,
И лишь по горло все в делах.
Средь современности бесцветной
Вступили в связь добро и зло;
И равнодушье незаметно,
Как ночь, нас всех заволокло.
Нам жизнь не скорбь и не утеха;
В нее наш век лишь скуку внес;
Нет в этой пошлой шутке — смеха;
Нет в этой жесткой драме — слез.
Порой, как сил подземных взрывы,
Нас весть беды всколышет вдруг,—
И быт беспечный и ленивый
Охватят ужас и испуг.
Иль вдруг родится мысль больная,
Что людям надобна война,—
И рвемся мы к войне, не зная
Ни почему, ни с кем она.
Но чуть лишь мы, затишью веря,
От передряги отдохнем,
Как страх и злая похоть зверя
Уж в нас сменились прежним сном.
И вновь, унылой мглой одеты,
Дни скучной тянутся чредой,
Как похоронные кареты
За гробом улицей пустой.
4 апреля 1887, Петербург
